Тут такое дело, шел я вечером с работы, иду себе от метро к дому (в последнее время стал замечать, что на этом отрезке пути со мной ничего хорошего не случается), а вдоль пешеходного пути целый рынок блошиный – кто зеленушку продает, кто ложки из нержавейки, а дедок один свои картины расставил. А у меня пятно желтое на обоях проступило, небольшое, но прямо в центре, к тому же стена – голая. Как-то оно меня напрягало. Вот я и решил облагородить стенку. Выбрал картинку, так чтобы не очень большая и не очень приметная. Пейзажик зимний. Даже разглядывать не стал. Обои у меня светлые, подумал, что картинка вообще с фоном сольется. Вдвойне хорошо: и пятно отсвечивать не будет, и культурным человеком никто не обругает.
Ну, пришел домой, повесил.
Пельмешей закинул сварить, и только тут думаю – дай-ка, пойду, посмотрю что
купил хоть. Вгляжусь повнимательнее. А там ничего такого, банальщина: снежное
поле, курган, на кургане березка облетевшая, под курганом речка, как бы угадывается
под толщей снега. Я в живописи то, ни сном, ни рылом. Ни ухом, ни духом даже.
Но так, вроде, приятно посмотреть. Присел в кресло, разглядываю. Все лучше, чем
пятно. Вдруг, слышу – вода в кастрюле выкипает. Ерунда, конечно, но со мной
такое случается редко. Неприятно. И пельмени переварились, и плитку отмывать.
Ну вот, сел за стол. В тарелку смотрю, на тесто разбухшее, а думаю про облака
на картине (да, там еще облака нарисованы были). Потом плитку оттираю (она у
меня белая), а думаю про снежное поле. Что за херня? Как будто мне и подумать
больше не о чем? А тут я даже и не думаю, а вижу перед глазами, и как будто это
одно и то же: вижу-думаю. Как-то так.
Вернулся в комнату, опять в
кресло сел. Смотрю на картину, а она как будто уже не та. То есть, конечна, всё
та же мазня. Только теперь она у меня прямо в мозгу. Глаза закрыл – вижу.
Открыл – вижу. Не понятно только, что именно вижу. Там и смотреть-то не на что.
Говорил уже, чушь полная, такой живописью только дыры и пятна на стенах
прикрывать. Ни на что больше не годится. Нет, я понимаю, когда людей цепляют реальные
произведения искусства. Рембрандт там, Шишкин… Вот, они приходят в музеи
посмотреть на них, что-то им полотна рассказывают, как бы передают. Только,
по-моему, ерунда всё это. Ничего они ни рассказать, ни передать не могут. Показать
– да. На то она и живопись. Кстати, слово какое интересное «живопись».
Получается, картина – это запись, фиксация чего-то живого, или наоборот,
запись, которая продолжает жить? Выходит, и мой дедок тоже взял и в свой
пейзажик какую-то жизнь поймал? Только откуда он ее взял? Какую нахрен жизнь?
Никогда не поверю, что такой пейзаж где-то есть. Даже если дедок реально на
природу с мольбертом выехал, все равно нет уже той картины, что на холсте. Всё
там другое. И таким, как он нарисовал, никогда не было. Какая же это тогда
жизнь, реальность? Но при этом, вот же – я ее вижу. Смотрю на краски (кстати,
довольно грубо наляпанные), а вижу реальность! Всю её глубину и прозрачность,
до самого горизонта. Вот, тоже любопытно. Картинка-то маленькая и плоская, а
вижу я вглубь. Ну, понятно, там перспектива и все-такое. Но перспектива-то –
это всего-навсего соотношение между шириной и высотой линий. Откуда ж тогда
третье измерение? А оно есть! Еще как! Я, как баран, сижу и луплюсь на картину,
а она начинает не только вглубь уходить, но уже и как бы на меня выпирать. Или
из меня? Черт его поймет! Тут уже какой-то переход, какая-то подмена. Как будто
художник с меня слово взял, что я буду видеть эту самую перспективу, как будто
с меня-то она и начинается. Ну, не с меня конкретно, а вообще с любого зрителя,
кто по неосторожности на пейзажик взгляд бросит. Но чтобы это все завертелось,
нужно, чтобы картина, как видение, постоянно у меня в мозгу присутствовала, а
не только на холсте. Получается, именно устремленный на холст взгляд создает
эту самую ось z. Глаза
видят, сознание отражает, картина выпирает. Такая что ли цепочка? А главный-то
вопрос совсем в другом: на хрена я в эту игру вписался? Ведь мозги ж лопаются!
На кой-черт мне смотреть на реальность, которая вовсе не реальность, но в
сущности реальнее самой жизни? Потому что, хоть дедок явно криворукий, но, зуб
даю, когда эту березку на кургане рисовал, старался сделать такую березу,
которая всех берез березее. То есть, самую суть березы показать… Эх, жил бы
спокойно с пятном на обоях и горя не знал!
Комментариев нет:
Отправить комментарий